Hasta llegar al horizonte

Nos vimos

Nos miramos luego de años
sin vernos

Nos vimos

nos reconocimos al instante
en la fantasía de la otra

Fantasmas en cuerpo.

Sonreímos
para burlarnos de las dudas

Nosotras mismas somos
las burlas presentes
de tiempos pasados.

Caminamos
sin rumbo y
sin sentido
tal vez

la idea siempre fue
perdernos un poco
de a poco
en la otra.

La charla de los dos extraños
los años
se desempolvan
y son cenizas

que nunca volaron al viento

Como tus cabellos
se impregnaron en mi ropa
la piel , el cuerpo.

Siento en una brisa el
perfume
y los recuerdos.

Reconocería el aroma
de una escena en cualquier parte.

Llegamos en la noche
y como aquella vez
el escalón todavía conserva
nuestras palabras a destiempo
el sabor de no le digas
que es el último beso.

Nos miramos

me dijiste que te mudabas
y yo sin entenderlo

la boba ilusa
la enamorada nerviosa

tus palabras tocaron
los suelos extranjeros
lejanos tal vez
para nuestro encuentro
sorpresivo,
premeditado.

" Los demás, las demás
forman parte del pasado.
Pero vos sos el dibujo del horizonte
al amanecer cuando despierto.
Aquello a lo que sigo sin llegar
mientras avanzo.
Aquello que no puedo dejar atras"

Nos miramos
y no fue un encuentro

Nos miramos
y no fue sorpresa

Sabías a dónde ir
qué decir
cómo encontrarme.

Me buscaste para volver
a renovar la despedida
sin poder
olvidarte de mi.

Y nos miramos
sin sorpresa

mi respuesta
es que fuimos hechos
para siempre encontrarnos.

Estás parada en el centro del horizonte
de los sueños
de lo que fue
el amor
alguna
 vez.

Dispara tus palabras sobre mi

Se volvió realidad
en cuanto abrí la boca.

La evidencia de las palabras
epifanía sin escape.

He quebrado
una frase en mis labios
quemado
las letras en emociones
liberadas

la represión en la sonrisa
los encantos
de los ojos que no mienten

Dispara

mil preguntas
al instante
de chocar

las palabras
mias
las idas y venidas
tuyas.

Sinceridad a punta de
miradas es
sincericidio
de morir o matar

en las mejores
dos frases
tres preguntas
y tal vez
una respuesta.

Decilo
despacito
pero fuerte
hasta que sangre
de tu boca

y a los labios rojos
que tanto duele.

Decilo
tan dulcemente
como loca.

la realidad
son
las palabras
que brotan

no sin un poco
de dolor
de rojo
sensualidad y sangre.

Decilo y
saborealo
todavía
nos queda algo de vida
en los ojos

algún dolor
y no poder cerrarlos

los sincericidios disparados
de boca en boca.

Blue

Lloré mis lágrimas ciegas
para nunca darte el gusto
de verme reir
de verme llorar

ni saborear
entre todas mis penas
tu nombre
tu excusa
la caricia
la confusión
de tu propio llanto.

La loca más linda de todas
las locas que jamás
podrías pensar.
La mayor bailarina
de todos los mambos.

La obviedad de lo inevitable
en mis ojos si
tus ojos veo las
palabras quiero
contener en mi
soy

la tonta evidente

de lágrimas ciegas
y tal vez por siempre
visibles los muertos,
los fantasmas
los versos del más puro azul.

El color de las locas
las locas más lindas
que jamás
puedas ver.

Exótica belleza, las palabras.

Tenía lo que se dice
"Una belleza exótica"
la dualidad primaria
de atracciones y
rechazos

instantáneos

en su cuerpo
y habla
el "alma" dirían algunos

yo
prefiero ni nombrarla.

Sería mejor, incluso
cerrar los ojos
intermitentes
escuchar despacio

las palabras
solas
solitarias
autoreferidas.

El juego de las conversaciones
al paso
las preguntas puestas
como quien juega,
los antropólogos.

Palabras y más palabras
para ser y dejar
de ser.
Construir en la deconstrucción
de las imágenes que
autoritarias se plantean en la mente

Y  PUM!
La bomba se ha activado y es

cuestión de tiempo
saber
si con ella se termina todo.

Un beso
una sonrisa
mucho gusto!
y adiós

o

En las ironías
de las maravillosas
dualidades

el tiempo ha corrido
y sí,
sí ha explotado
en mi cabeza

Intermitente
de palabras
que mueven la mecha.

Una belleza exótica,sí
de atracciones
y rechazos.

Palabras
y palabras
y palabras

que explotan
en los labios.

Cuando colapsen los brotes : la ironía.

Cuando exploten
los brotes
en silencio

el sonido
ya no podré guardar.

Los maravillosos
sentimientos ciegos

la eterna recurrencia
a la ironía

¡Que tengas un buen día!

en esto que encontramos

El colpaso

cuando nos corre
el tiempo
y el desgano

cuando la música
reverbera
y los placeres
se hacen vanos

cuando sin conciliar
el sueño
y pasarnos de descanso

cuando se manifiestan
las luchas
de los opuestos

encontrados
en el cuerpo
la mente
los conocidos
los extraños
el amor
la sangre
y los olvidos

los descuidos

la calle
la casa
los templos profanos
los deseos
los quizás
y lo incumplido

cuando simplemente
y por oposición
al destino

reforzamos
los cuidados en
ataques imprevistos
para evitar
justamente
lo que hemos cumplido

cuando nos fumamos
el cigarrillo de los nervios
en el chaparrón
la tormenta
los patios empapados
si ponemos un pie en ellos

Cuando lisa y llanamente

la cagaste

con un comentario
justificado en las explicaciones
de la misantropía
y la fobia

injustificado
lo sabemos.

Cuando entonces sonrío
con mi cuaderno en mano
y las palabras adecuadas
para decir

y hablar de esos, aquellos
brotes
de peripecias
lo trágico
la dualidad
lo humano

Colapsamos

y nos reímos
para decir

¡Viva la vida!

Mi gran y profundo amor
esta ironía
inevitable

Sí,
la cagué.

De algo que no comprendo
a algo que no sé saber
la distancia es
breve

como las sonrisas en los ojos

la felicidad

que a mi no me engaña.
Como quien plantea un truco

ocultar con la galera
y unas palabras
y presto!

algo ya no está
conmigo

y nos hemos maravillado
como niños
que aun no han perdido la inocencia

pero mi tierna y dulce inocencia
ha quedado en mi sonrisa
y mi sonrisa en la galera
y la galera se ha esfumado

en un instante digno
de lo espontaneo

los segundos necesarios
para romper los hechizos
ver morir los encantos

y tu encanto sobre todo
se ha robado mi sonrisa
cuando me dijo que solamente
tomaría prestada mi nariz.

yo no comprendo
ni he aprendido a comprender
esa magia de los misterios
lo confuso
las chispas de colores
lo fantástico en las palabras

pero algo ha desaparecido
y yo no quiero sonrisas ajenas
de tu galera de tantos encantos.

"Interpretame que me gusta"

El problema con escribir es que
siempre alguien leerá lo que desee leer
transformando en tuya la realidad de su
su mundo, sus miedos, el deseo, las interpretaciones.

Juguemos a desdibujarnos en las palabras
que nunca sabremos si fueron reales pero
han sido escritas.
Vos
 vas a jugar a meterte en mi alterego
a leer
a leer como quien lee un libro
y yo
voy a hacerte personaje de mis maravillosas
mentiras
de ficcion. El mágico realismo
de todo cuanto pueda ser.

El problema con escribir
es que nunca entendieron el juego
antes de echar a correr.

Epifanías,sexo y misantropía

Hay un momento
y una espera

la epifanía misántropa
de la acumulación
de la pulsión

sexual,

justificada
en la pelotudez generalizada,
la tendencia resaltador,
ese gustito a grasa
esa palabra que recuerda
a  Arjona.

Ese puterío que pareciera ser
característico
como la histeria,
como la boludez
de los deseos de película
de Domingo y
el amor eterno
o la fiesta pronunciada.

La epifanía de la misantropía
en aumento
y al razonamiento clave
de que estos no son los lugares para mi
mis deseos y yo.

La epifanía del momento
de la espera
de la espera quebrada en un instante
entregada a la voracidad de las tensiones rotas
las acumulaciones violentas.

En definitiva, sí,
el claro ejemplo
de que la próxima

que pase por esas sábanas

difícilmente quiera salir
difícilmente pueda olvidar.

Al señor Guacho Pistola :

Y es que a usted,señor
se le ha metido el pito para adentro

y no lo encuentra
y se angustia
y busca su virilidad en el fondo

del machismo de cada día.

Y busca pelea para reafirmarse
para no llorar por su pequeño
extraviado

porque los hombres no lloran
y usted es un macho
que quiere roña

y piñas
y trompadas
verbales
de poca monta.

Alabada sea la conciencia
que le impide golpear a una mujer

pero para el dicho
la frase y la
soberbia

no se queda corto
como se quedó su pito

y hay que compensar, vio?

Es la ley del banana
y  usted es un guacho pistola

fijese para donde apunta
no vaya a ser que se haga un
huequito

y haya que aguantárselo
con su caminar bruto
y su lengua con pelos
y veneno
como en los dientes

como quien se muerde
y muere en el acto

y digame, señor...

¿No le parece que se hace demasiado problema
por algo tan
pequeño?

y despacito decile que no vuelva.

Y le cantan todos
despacito al sol

mientras arrancan las flores nuevas
como quien se aferra al perfume
de lo bello

lo instantaneo

el detener el tiempo en un mismo lugar
las manos

y mis manos se han manchado
de tierra
y rojo

como el rojo de unos labios
rojos
como sangrando
la carne de la sensualidad

como las palabras
que llegan a mi
y van a morir a unos versos.

Sigan cantándole al sol, nomás
como ritual
matando lo que queda de lo que tenemos dentro
para llamar al amor

para llamarlo y decirle
que no vuelva
que siempre tendré una rosa
mis labios
y alguna espina

hasta darme cuenta
de que yo también he sido
arrancada
por las manos ajenas.

Algo me vio morir.

Hay que cantarle al sol despacito
mientras pueda.

Bla bla bla

Que tus labios
que tu cuello
que tus ojos

que tu perfume
las palabras
y los versos

que la mirada
las sonrisas
unos besos

que el morbo
que el deseo
que las ganas

y que vamos
y vayamos
y vendremos

¿Volveremos?

que tu cuerpo
que el andar
y que tus pechos

que un café
unos puchos
unas charlas

que el encanto
entre risas
y misterios

que el humo
el viento
y la nada

que bla bli blu bli
que bla
y que bla bla

que mi boca
mis ojos
y mi cuello

se irán perdiendo
con el habla.

Todo fuego por ser

serán las cenizas de lo que hoy somos

Linda,
lo que vos no entendés
es que acá no hay nada que entender.

Hasta pulverizarse los ojos

Creciste torcida
desviada
como crecen las flores
ante el anhelo

la melancolía.

Mirame , tal vez
hasta pulverizarte los ojos

y ahí, en ese punto
donde Alejandra
le escribiría rebelde
a la primavera

nos habremos dado cuenta
que la magia

de a poco nos consume

las flores
las chicas
el viento
y la suerte

corriendo están

pero nosotras estamos perdidas

Te he robado los ojos
y me he quedado sin nada

todavía podemos,bonita
hacerle frente a la primavera.

Mis cabellos son los cabellos de Medusa
tócalos si gustas
pero atrévete a mirarme

no habrán de convertirte en piedra.

No prometen lo mismo
mis ojos de Salomé

que sin ser nívea
ni princesa
ni la luna encarnada

la imagen lunática de la fémina
llama,incita,intriga,aclama.

Soy el amor y la muerte
vestida de mujer
¿Qué mirarás primero?

En tu boca palabras ajenas.

Habitué de las revelaciones oníricas
me planteo darte una bienvenida
sin bien, ni venida
puesto que ya osaste pasar sin saludar
un par de veces
para pispear un poco donde no te incumbe
por , de hecho, pasarte de la importancia que te sería propia.


Charla amena
de la mano de una sonrisa
de aquellas que solo pueden hacerse con los ojos

lo único que podría competir
con la mueca de unos labios.

Como toda charla que se precia a si misma
hablabamos en clave de misterio
del misterio coloquial
del todo y la nada
que atravesarían cualquier palabra que saliera de mi boca
o tu boca
o todas esas bocas que algo tientan
al deseo
(la palabra maldita)

Mirada
mirada
boca
mirada
a los ojos
esquivos
mirada
palabras
sonrisa espontanea
como quien no debiera sonreir

hemos llegado a una epifanía sin darnos cuenta
del todo

se produce el quiebre

y dale otra vez
que ida y vuelta
hasta la palabra
las palabras
bajo una mirada
dichas en voz alta

tu cara de chica despistada,
por demás bonita
bajo una falsa inconsciencia de sí

A mi no me engañás

esas palabras que salieron de tu boca
poseida por Morfeo

ya las escuché antes
las reconozco como si me las hubieran dicho mil veces

gracias a quien corresponda

la suerte o la pulsión

mis labios aun están humedos por las aguas del Lete
cada tanto paseo por el Hades para no perder la costumbre.

Tu boca
tu cara
toda
pronunciando las palabras

te veo y sé que no sos vos
aunque seguramente lo hayas pensado

y siento el sabor de otros labios en el tiempo

La incomodidad.
La lucha de las tensiones
mientras desesperada
intento secar mis labios para recordar
deseando haber bebido más de la cuenta

Otra cosa
otra cosa
otro tema

Un cuadro

otra charla

es un laberinto
simplista,
mal hecho

y te fascina

¿Qué tiene ese cuadro
para gustarte tanto?

Nada más tonto que meterse
en laberintos plasmados
ajenos
de esos en que ya sabés que algo no va a salir bien.

Tu cuadro es una mierda

y tus palabras no son tuyas

La imagen te es fiel

como mis sueños.

Tal vez si dejase de pasear
para ser llevada por la corriente en el Hades

tal vez
seguramente

la peripecia

haría efecto

y caería en un laberinto
que no desconozco
pero que he olvidado
que no me gusta
pero

Que dificil no meterse

si me mirás así.

Tal vez si repitieras las palabras
no insistiría

pero tus labios  nunca fueron más que hermosos
inutiles en esencia

tenés esa cara de boba linda
de esas que no dicen palabra

para que no puedas salir.

Historias de limbos y cuerdas de chicas rotas.

En el limbo del eterno
caos
el desquicio de las voces
que gritan sordas

El Amor
y la Muerte
se disputan como dos niños
las muñeca de porcelana que pende
de un hilo
apenas visible.

Le dijeron...
Le dijeron cual promesa
característica de la ilusoria fe
con que llenamos a las palabras
para crear y por crear creer
una respuesta.

Le dijeron que la cuerda es
lo único y el todo,
la fuente, la fuerza,
el fundamento.

Siempre intenté decirles que...
Pero lo insinué jalando de ella

la tensión
la pulsada
lo inevitable
lo impredecible.

Le arranco notas cuanto puedo
para recordarles el sabor de los sonidos

de las tensiones todas,
que son Eros y Tanatos,

para hacer temblar la fe de lo irrompible,
para hacer sentir el sentido de las cuerdas
que nos sujetan.

La quietud
lo estable
la rutina
las felicidades hechas materia

Algo en ello no es para mi.

La incrédula.

Me balanceo por el limbo.
Jalo, tiro, arranco cuanto puedo
un poco más
para probar
para probarme
que no toda esa creencia es humo
para probarles

que humo algún día será.

Me arrojo a los brazos de Eris.
Hija soy, hija seré del rigor.

Ellos ignoran por temor
a las parcas
mientras esperan quietos
colgando
pendientes
pendiendo
de una alegría lineal
que bien supieron definir.

Y yo sin saber
y así como soy, sabiendo
que nunca lo podré responder,
con el debido respeto por quien
nos mantiene
pero sin amor
( Eros se ha confundido de campo de batalla)

muevo
tiro
jalo
la cuerda
para balancearme
para hacer sonar aquello
que me une al mundo;
para romper yo misma la cuerda
que irremediable
habrá de ceder algún día;
robarle el poder a las parcas
o jugar a esquivar las tijeras de oro

porque solo así
seré de mi
y de mi misma.


¿Qué han hecho con ella
los dioses, jugando como niños?


Bienvenidos nuevamente a mi limbo!
las cuerdas nunca pudieron sostener

a las mujeres rotas

gracias.

Silencio en canon

La tristeza oculta
en la risa exacerbada
y el canto remoto.

La melancolía aprehendida
con fuerza
desgarrando a cada nota
de una voz no gastada
pero sin creces.

Ocultábamos
bajo las canciones
las penas inmanentes

que salieron a flote,
porque todo por desecho
flota

en los licores de
los placeres efímeros.

Se confunden desde siempre
tan distinguidos.

Y si por cantar yo canto
por mi voz que desea callar
los dolores
sin hacerse cargo.

Entonces alzo
los acordes de una guitarra
afinada a medias

Escribo
los poemas de las medias tintas
y canto
y canto

Y ella grita!
por hacerse escuchar.

Algo hay ahí que no nos deja olvidar
aquella cuestión banal de los ratos
de placer

y por efímeros

se ahogan en estos acordes
de palabras
porque...

¡¡SILENCIO!!

Ella aun no ha terminado
de cantar
su historia!

le cigarette sur ta bouche

Labios contra labios.
Siempre pensé que tenías
una boca de fuego

haceme arder un poquito
esta noche
despacio.

Vos fumabas

te deshacías en palabras
en alguna mirada directa,
esquivando,
te consumías.

Sentí las cenizas
hacerse polvo en el viento

el velo de humo te sienta bien

y es que tenés la sensualidad propia
de la gente que no es consciente de sí

la mía
sin que haga falta aclararlo.

La imagen repetida
el ícono de la femeneidad
y un cigarrillo

Labios contra labios

Prendo un pucho
con sabor a vos.

Prendo un pucho
y no puedo evitar pensar

que estás hecha de humo

y siempre lo estuviste.

Labios contra labios

que no arden
ni son de fuego
ni sensualidad

ni humo
ni cenizas
ni viento.

Saco un cigarrillo
y vuelvo a saborearte...

Efectivamente
el humo te sienta bien.

Y la verdad es que no quería hacerte llorar

a veces nos mentimos
queremos resguardarnos en un personaje

el drama y la comedia

exaltar los costados oscuros.
Engrandecer nuestros rasgos psicópatas
para alienarnos un poquito
para ganarle a los miedos
para ganarle a alguna pena

y la verdad de uno
siempre le pega de lleno en la cara

y no quería hacerte llorar

Pero ya viste
No soy de las que se quedan calladas

las voces
y los silencios

tienen un precio

como lo tienen las promesas
que nos hacemos constantemente

y yo
me construí
sin silencios
y sin mentiras

cruda

ácida

arisca,
tal vez
por el momento
y en instantes.. prolongados.

Me juré en ese entonces
despertar
de los engaños
las máscaras del barroco
de las que me enamoré.

Tener 15 años
y perseguir
el deseo de la conformación intelectual.

Pero ya sabemos

todavía quede ese
Horror vacui

que uno tapa y tapa y tapa

como solo se pueden tapar
las  respuestas
de las grandes preguntas

que todos hemos planteado
y seguiremos haciendo
porque el ser
se repite a si mismo.

Y es que yo no te puedo mentir

ojo, ni a vos
ni a mi
ni a nadie

porque no tiene sentido

y el otro día hice una promesa
para despertarme mañana
y mañana
para que haya un mañana
donde poder dormir y despertar

y no puedo responder esa pregunta

porque todavía estoy buscando esa respuesta

pero no te angusties

con estas cosas es así

y todo cuanto supone una elección

tiene un costo

y yo

todavía estoy pagando.

Los amores irreales

De dicotomías
pares
grupos
dualidades

de la vida
(y muerte)

nos creemos, los mortales
por demás intelectuales

por repetir como idiotas
las epifanías propias
de los eruditos de algún momento
como si fueran descubrimientos personales

tan triste.

la vanagloria
vana vana
banal
del movimiento en masa
de modo individual.

hecha la introducción
solo me queda plantar una pregunta
como quien planta una bomba
(o tal vez una margarita, una flor
un fragmento de algo o algo mismo
que a nadie le ocurra , altere o mueva) :

Se nos habló de ideales, de amores ideales e ideales de amor. Cuentos, historias, estereotipos, mitos, leyendas, las obras más dulces del puro dolor de amar. Se nos repiten de antaño las mismas cuestiones, los mismos problemas, los mismos deseos, las mismas preguntas, los mismos modelos con algun que otro nombre diferente.  Nos hacemos los muy vivos ahora, ay yo yo la señorita/señor/seaquienseaqueescribaleayvuelvaaleer posmoderna/o/x  que rompo con los paradigmas ay yo yo yo que me opongo a todo y soy una hija de los 90's  
la acidez!  el cinismo!

de toda la sociedad en su conjunto

nos pensamos ahora superados
el humano es así, idiota
los espejitos de colores le gustan desde siempre

y entonces, digo
frente a esta superación de un amor ideal
su confrontación.
"boludeces" " no existe"  

yo así, como quien no quiere la cosa
y solo por aclarar : realmente quiero la cosa
digame, no?

¿Existe el amor real?

Ni principes ni princesas, ni happily ever after, ni eternos, ni cuentos, ni nada
El ideal

(hola Platón? veni dale, no seas tímido, contalo)

como producto de las fantasías humanas
fantasías malsanas, tal vez
simplemente fantasías

la idealización
como aquella cosa intrigante

inalcanzable

obsesiva

o tal vez más moderada
depende de usted, no se preocupe.

Pero fantasía al fin

Te la dejo picando

porque si renegamos de las idealizaciones de cuento
recuerdo
que basamos nuestra realidad en idealizaciones tal vez secretas
tal vez conscientes
pero como las ignoramos!

y entonces?

¿Realidad o no?


... así como quien no quiere